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atlas
Gast
Ich hab 2007 eine Stimmung eingefangen, die mich über Jahre hinweg hin und wieder überfiel. Wer möchte kann etwas dazu schreiben. Aber bitte schreibt nichts, wenn ihr momentan keinen Sinn für Poesie oder der Gleichen habt. Es handelt sich um einen Wirkungstext.
...und wieder nur Fetzen; Steine die ich ins Meer werfe, auf das ihre Wogen, noch ehe sie verstummen von jemanden zur Kenntnis genommen werden oder einfach nur verstummen.
Und so sitze ich einstweilen an den Ufern, schaue wie Menschen - oder sind es Papierbriefchen, ihre winzigen Buckwellen an mir vorbei streichen, oder wie Holzsückchen von meinen Steinen - deren Einfluß getroffen werden, und von da an ihre Richtung wechseln, und wenn auch nicht zwangsweise für jeden sichtbar betäubt sind, paralysiert ihr altes Ich vergessen, und besinnungslos ein Neues Ich aufnehmen, das dem Alten bis ins Detail gleicht.
Für gewöhnlich versuche ich dann nicht zu verstehn was in den Menschen vorgeht, versuche nicht zu wissen das sie sich im Kreis drehn, wie ein Hund der aus dem Schlaf gerissen, sich im selben trunken über seiner Nachtstäte erhebt, einen Kreis beschreibt und sich wieder, als wäre nichts gewesen, niederlässt; versuche der Verwirrung die sich in der schläfrigen Piroette entlädt zu entgehen, um niemanden mehr aufzufordern mir ausweichend mit vorgehaltener Ausrede zu begegnen oder schlimmer noch, mir fadenscheinige Lügen, über deren Offensichtlichkeit man erst einmal Herr werden muss, zu erwehren, um sie dann doch nicht anzusprechen, so dass das Papierbriefchen nicht total vom Kurs abkommt;
und so, nichts versuchend sitze ich, sitze einstweilen am Ufer und werfe einstweilen Steine ins Meer; beobachte die Muster, die wenn sie nicht so trunkenhaft konzentrische Kreise gleichkämen vorhersagbar wären; skizzierte Muster...
...und wieder nur Fetzen; Steine die ich ins Meer werfe, auf das ihre Wogen, noch ehe sie verstummen von jemanden zur Kenntnis genommen werden oder einfach nur verstummen.
Und so sitze ich einstweilen an den Ufern, schaue wie Menschen - oder sind es Papierbriefchen, ihre winzigen Buckwellen an mir vorbei streichen, oder wie Holzsückchen von meinen Steinen - deren Einfluß getroffen werden, und von da an ihre Richtung wechseln, und wenn auch nicht zwangsweise für jeden sichtbar betäubt sind, paralysiert ihr altes Ich vergessen, und besinnungslos ein Neues Ich aufnehmen, das dem Alten bis ins Detail gleicht.
Für gewöhnlich versuche ich dann nicht zu verstehn was in den Menschen vorgeht, versuche nicht zu wissen das sie sich im Kreis drehn, wie ein Hund der aus dem Schlaf gerissen, sich im selben trunken über seiner Nachtstäte erhebt, einen Kreis beschreibt und sich wieder, als wäre nichts gewesen, niederlässt; versuche der Verwirrung die sich in der schläfrigen Piroette entlädt zu entgehen, um niemanden mehr aufzufordern mir ausweichend mit vorgehaltener Ausrede zu begegnen oder schlimmer noch, mir fadenscheinige Lügen, über deren Offensichtlichkeit man erst einmal Herr werden muss, zu erwehren, um sie dann doch nicht anzusprechen, so dass das Papierbriefchen nicht total vom Kurs abkommt;
und so, nichts versuchend sitze ich, sitze einstweilen am Ufer und werfe einstweilen Steine ins Meer; beobachte die Muster, die wenn sie nicht so trunkenhaft konzentrische Kreise gleichkämen vorhersagbar wären; skizzierte Muster...
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