Guten Tag, Fipsily,
mancher Gesprächspartner hier mag die nachfolgenden Verse schon einmal gelesen haben.
Ich schreibe Sie Euch allen. Eine andere Art der Auseinandersetzung.
ein weg
links und rechts
ich glaube, hier bin ich richtig -
hier, wo ich bin,
traurig und froh,
gesund und krank,
mit lauten und mit leisen tönen,
mit gesang,
mit frische,
mit lust,
ein dunkel über mir,
es wird wieder licht,
es ist hell ...
und sie reißen mich heraus,
schleifen mich von meinem weg,
sie verletzen mich,
sie, welche in nicht sehe,
sie, die lachen,
sie, die scherzen,
sie, die gröhlen,
sie, die mich brechen,
sie, die mich weinen lassen,
sie, die mich werfen,
sie, die mich liegen lassen ...
ein weg,
nicht links, nicht rechts,
nicht gerade,
kein heller und kein dunkler kiesel,
nicht trocken,
nicht nass,
ich stiere,
in das dunkel dort,
neben mir,
unter mir,
über mir ...
ich weine nicht,
ich bin nicht traurig,
bitter schmeckt das wasser
ein weg - mein weg ...
hab ich ihn vergessen?
sein aussehen?
seinen stein?
die blume?
die sonne, die auf ihn brennt?
meine füße streichelt?
meine hände kratzt?
der stachelige strauch
und mir keinen schmerz zufügen?
die stacheln!
sie nehmen mich an der hand,
der, der vor mir geht,
der, der neben mir geht,
der, der hinter mir geht.
sie halten mich
sie sehen mich
sie trösten mich
sie bewundern mich
sie lieben mich.
ich bin ein geschenk.
er sagt es,
der, der vor mir,
neben mir,
hinter mir ist.
das licht ist mir geschenkt,
der kiesel leuchtet weiß
und schwarz,
und bunt,
vom moos bedeckt.
es ist gut, dass ich bin.
ich weiß es ...
ich glaube daran ...
von tag zu tag mehr ...
sie sagen:
es gut, daß es mich gibt
Von einem, der es gut meint mit Dir.
