G
Gast
Gast
Ich bin schon so lange hier. Eine Ewigkeit, mir scheint’s, dass ich draußen war. Ein Labyrinth. Brennnesseln statt Hecken. Viele schmale Gänge. Die Sonne, sie scheint hier nicht. Der Himmel: schwarz in tiefschwarz. Ausgänge gibt es, einige Male war ich schon da, draußen, im Blumengarten, wo die Sonne scheint, die Vögel singen. Ein seltsamer Garten: Gar manchmal ging ich um eine Ecke, und die Blumen waren fort. Vor mir, doch hinter mir auch! Und wohin ich auch ging, nur noch Gänge, schmale meist, dieses garstigen Gestrüpps. Sonderbare Löcher gibt es hier, wie Teiche, doch statt Wasser: schwarzes Nichts, dunkler noch als der Himmel.
Bisweilen gibt es Gucklöcher. Nach draußen, in den Blumengarten, dort, wo die anderen sind. Schön ist es da, bunter und lustiger. Ewiger Tanz scheint dort zu sein. Nicht jeder ewig, aber ewig jemand, viele gar! Hier keiner, meist, denn nur ich bin hier. Manch einer kommt eine Weile an mein Guckloch, auf eine kurze Plauderei. Dann bin ich wieder allein, in meiner grünen Schmerzwüste. Ich mag hier raus. Doch wie? Wo ist der Ausgang? Ein Ausgang? Wenn es einen gibt. Niemand mit Werkzeug, einen zu schneiden? Ich habe keins. Oder noch keines gefunden. Meine vernesselten Hände bloß. Hallo? Keiner da. Verständlich. Gefährlich ist es, am Rand des Labyrinths.
Oft setze ich mich, erschöpft, gefrustet, gepeinigt, von der Suche, den Sackgassen, den biestigen Mauern. Male mir aus, die Nesseln, sie wären Blümelein. Dann lustwandele ich, eine Weile, durch mein eignes Blumenlabyrinth, tanze umher. Pflücke, bis sie schmerzen, die Blumen, die keine sind. Dann: Aus der Traum, die Illusion. Ein elender Strauß aus Pein. Der Blick, er schweift durchs Guckloch. Was schmerzet mehr? Die Hand? Das Herz?
Vor mir ein Loch, schwärzeste Dunkelheit. Dorthin führt es. Die “anderen” Ausgänge. Wer dort hinein steigt, fällt ewig und kennt doch keine Zeit mehr. Etliche Male schon saß ich vor einem, sinnierend, was wohl schlimmer wär? Das Hier oder das Dort? Schmerz hier, nichts dort. Dort kein Zurück, nie mehr Blumengarten, hier aber? Vielleicht. Ich weiß es nicht. Die Suche schmerzt.
Bisweilen gibt es Gucklöcher. Nach draußen, in den Blumengarten, dort, wo die anderen sind. Schön ist es da, bunter und lustiger. Ewiger Tanz scheint dort zu sein. Nicht jeder ewig, aber ewig jemand, viele gar! Hier keiner, meist, denn nur ich bin hier. Manch einer kommt eine Weile an mein Guckloch, auf eine kurze Plauderei. Dann bin ich wieder allein, in meiner grünen Schmerzwüste. Ich mag hier raus. Doch wie? Wo ist der Ausgang? Ein Ausgang? Wenn es einen gibt. Niemand mit Werkzeug, einen zu schneiden? Ich habe keins. Oder noch keines gefunden. Meine vernesselten Hände bloß. Hallo? Keiner da. Verständlich. Gefährlich ist es, am Rand des Labyrinths.
Oft setze ich mich, erschöpft, gefrustet, gepeinigt, von der Suche, den Sackgassen, den biestigen Mauern. Male mir aus, die Nesseln, sie wären Blümelein. Dann lustwandele ich, eine Weile, durch mein eignes Blumenlabyrinth, tanze umher. Pflücke, bis sie schmerzen, die Blumen, die keine sind. Dann: Aus der Traum, die Illusion. Ein elender Strauß aus Pein. Der Blick, er schweift durchs Guckloch. Was schmerzet mehr? Die Hand? Das Herz?
Vor mir ein Loch, schwärzeste Dunkelheit. Dorthin führt es. Die “anderen” Ausgänge. Wer dort hinein steigt, fällt ewig und kennt doch keine Zeit mehr. Etliche Male schon saß ich vor einem, sinnierend, was wohl schlimmer wär? Das Hier oder das Dort? Schmerz hier, nichts dort. Dort kein Zurück, nie mehr Blumengarten, hier aber? Vielleicht. Ich weiß es nicht. Die Suche schmerzt.